Son âge encor tenait à l’espérance…
L’enfant sait-il que naître c’est souffrir !
Le rêve pur de sa sainte ignorance
Parla de gloire, il voulut y courir.
Sans la sauver il est mort pour la France :
Mourir ainsi, mon Dieu, c’est trop mourir.
Notes
Recueil: Poésies inédites de Mme Desbordes-Valmore.
https://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k9613518w/f235.item.texteImage