Partons, la voile est prête...

André Chénier · None · Préromantisme · 18e siècle

Partons, la voile est prête, et Byzance m'appelle. Je suis vaincu ; je suis au joug d'une cruelle. Le temps, les longues mers peuvent seuls m'arracher Ses traits que malgré moi je vais toujours chercher ; Son image partout à mes yeux répandue, Et les lieux qu'elle habite, et ceux où je l'ai vue, Son nom qui me poursuit, tout offre à tout moment Au feu qui me consume un funeste aliment. Ma chère liberté, mon unique héritage, Trésor qu'on méconnaît tant qu'on en a l'usage, Si doux à perdre, hélas ! et sitôt regretté, M'attends-tu sur ces bords, ma chère liberté ?

Notes

https://archive.org/details/bub_gb_EVrD1RkvJmsC/page/183/mode/2up

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